Я возвращаюсь ночью, белой ночью, ближе к рассвету.  Иду медленно по сельской дороге, почти в тишине,  только свежий гравий по каменному хрустит под ногами, да птицы щебечут не в силах заснуть. Влажный чистый воздух. Зябко, почти холодно. Четыре утра. Еще час покоя и начнется суетливое движение. Вхожу во двор, здесь зеленый газон весь в росе. Старый дом, построенный отцом 20 лет назад, кое-где лишайник уже покрыл нижние венцы. Ночной фонарь желтым конусом освещает бревенчатую стену.  Я люблю этот дом, здесь мне спокойно и тепло.  Пока не буду ложиться спать, не хочется.  Возле окна, задернутого тюлью, на подоконнике лежат старые мамины ножницы, бесполезный коробок спичек да моток ниток. Хороший натюрморт. Муха фонит, пытаясь пробиться сквозь стекло.  А у меня вроде бы все хорошо, я в приподнятом настроении, бодр, здоров и умиротворен. Но, вглядываясь в окно, чувствую где-то там грусть и никак не могу понять - откуда же она взялась?

Создано : Суббота, декабря 5, 2009 at 09:38 опубликовано в Всякое.